"La rosa è senza perché, fiorisce perché fiorisce, a se stessa non bada, che tu la guardi non chiede" - Angelo Silesio -

Pannasmontata calendar

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versi, copyright

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memento, sul suicidio, è solo fotografia

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artisticamente parlando

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versi, cest moi, progetto pompadour

Padre moldavo: 'Vieni figliolo, oggi ti insegno a massacrare di botte la mamma, come nella nostra migliore tradizione contadina'.
Figlio moldavo: 'Papino, forse alla mamma oggi dobbiamo frullarlo il gulash. Vado a prendere la cannunccia'.


No, non sono ingiusto.

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memento, inchiostro

Si dovrebbe parlare della Felicità.
Quando una persona è Felice. Oppure, quando una persona è Felice?
Pernsare al fatto che c'è chi è Felice quando può sdraiarsi sul divano e guardare il suo programma televisovo preferito, con una birra e delle schifezze, o quando gioca con videogiochi da solo o con amici. Oppure quando più dormire 10 ore di seguito. O quando può leggere un libro, fare un gol spettacolare, essere baciato dalla ragazza/o dei suoi sogni, farci l'amore, scrivere un testo immortale, ricevere i cpmlimenti di qualcuno. Picchiare un uomo, e sentirsi più forte, fare a pugni e sentirsi un dio. Pigiare sull'accelaratore e spararsi come un fottuto razzo nel cosmo dell'autostrada, dimentico che l'uomo non è fatto per la velocità e un piccolo corpo X sull'asfalto ti riporta alla dura realtà che l'uomo è mortale e il corpo è fatto (solo) di carne molto ma molto tenera.C'è chi è Felcie perché vince la lotteria. Chi è Felice perché può andare al concerto della sua vita, poi è più Felcie quando assiste al concerto ed ancora di più quando ne esce, ed allora ha già versato litri e litri di sudore, comperato la maglietta-cd-spilla-sciarpa-felpa, perso la voce nel cantare. C'è chi è Felice quando può mandare affanculo il suo superiore, il suo nemico, il tifoso avversario. Ho saputo di gente Felcie quando era morto un uomo Y, per diversissime ragioni, tra qui quella principale era 'mi stava sui coglioni'. Felice la madre che guarda neglio occhi per la prima volta il suo figlio appena nato. Ed il padre. Felcie il giornalistello di 15 anni che per la prima volta scrive un articolo per il giornalino scolastico e il giovane poeta che viene pubblicato la prima volta. Felcie è il nazista che ha appena martoriato la zecca, con i suoi dread, che a sua volta era felice quando ballava al concerto e si faceva per la prima volta i summenzionati dread. Felice è chi parte per la vacanza, magari lo rimane anche per tutta la sua durata. Spesso e volentieri è Felice anche chi ha un sorriso ebete sulla faccia. Oppure ha solo una paresi facciale.

Basta parlare di Felicità. Ne ho parlato anche troppo.
Comunque era solo per ricordarmi che se una Felcitià esiste, un sacrosanto Universale della Felicità, e pure vero che questa cosa, la Felcità, si dispiega nei singoli in modo del tutto imprevedibile. Però è sempre lei. Gran battona, la Felicità.

Si dovrebbe anche parlare della questione Fiera del Libro di Torino e della volontà di boicottarla da parte di alcune eminenze legate alla realtà islamica, Ramadan per primo, a cui fanno gran voce molti signori della realtà sinistra del nostro 'bel paese' del 'bengodi'.

Si dovrebbe parlare dello sporco ed infame fatto che in Iran due sorelle sono destnate alla lapidazione, accusate dal marito di una. Per dio, dio di ogni religione! La donna, questa entità di specie umana, ha l'onore in questo paese, di essere lapidata dopo essere stata seppellita fino alla testa e di essere presa a sassate con sassi né troppo grandi né troppo piccoli. La ragione sta a metà, come sappiamo bene. Il giusto mezzo è la via migliore. Non bisogna né strafare né limitare.

Si dovrebbe parlare della strage giapponese delle balene. Però non è una strage. Le studiano loro, i giapponesi. Non le mangiano, che gli fanno schifo le balene, a loro. Una bella immagine: balena madre con balena figlia issate su una baleniera giapponese. Cavolo. Sono anche gentili. Pensate se fosse stata presa o solo la madre o solo la figlia. Assieme è meglio, così non si preoccupano l'una dell'altra.

La vita è una puttana, poi muori. Tutto dipende quanto la paghi. E come muori.

Postato da: Poetapunk a 22:28 | link | commenti (2)
memento, inchiostro, cest moi

Postato da: Poetapunk a 22:08 | link | commenti (4)
versi, copyright

Ripropongo un mio vecchio post.
Dell'anno addietro.
Precisamente del mese d'agosto.
Lo ripropongo perché, quando l'ho riletto (no, non è che rileggo il mio blog, stavo cercando un testo che sapevo avere postato tempo addietro) mi è piaciuto davvero tanto.

Un inno all'Odio. Senza se ma forse.
Ma una puntualizzazione è d'obbligo: non si riferiva a razze politiche o religioni.
Si riferiva a tutto l'insieme. A tutto il baraccone, in generale. Proprio in grande.


Ma il buon sano ODIO dove è finito?
chi l'ha smarrito?
Perché qualcuno deve pure averlo perduto da qualche parte. E sì che non è proprio invisibile, non si mimetizza (anche se spesso ci prova).
Ma cavoloni..dov'è?


Splendidamente odiare, cullarsi nel disprezzo, nel rigurgito. Come una barchetta di carta di un bimbo vestito da marinaretto, come il nipotino di Braccio di Ferro, Pisellino.

Ah..dolce odio..

Postato da: Poetapunk a 22:24 | link | commenti (1)
memento, inchiostro, cest moi

Wandrers Nachtlied

Der du von dem Himmel bist,
Alles Leid und Schmerzen stillest,
Den, der doppelt elend ist,
Doppelt mit Erquickung füllest,
Ach, ich bin des Treibens müde!
Was soll all der Schmerz und Lust?
Süsser Friede,
Komm, ach, komm in meine Brust!

Postato da: Poetapunk a 09:48 | link | commenti (2)
versi, copyright, inchiostro

Su Wkipedia c'è una bella pagina a lui dedicata, con info sulla biografia e sulle sue pubblicazioni.

Postato da: Poetapunk a 10:20 | link | commenti
inchiostro