"La rosa è senza perché, fiorisce perché fiorisce, a se stessa non bada, che tu la guardi non chiede" - Angelo Silesio -

Pannasmontata calendar

Io ho deglutito un gran sorsata di veleno. - Tre volte sia benedetto il consiglio che m’è arrivato! - Le budella mi bruciano. La violenza del veleno mi torce le membra, mi rende deforme, mi getta a terra. Io crepo di sete, soffoco, io non posso gridare. È l’inferno, l’eterna pena! Guardate come il fuoco si rialza! Io brucio come bisogna. Va’, demonio!
Avevo intravisto la conversione al bene e alla felicità, la salvezza. Posso io descrivere la visione, l’aria dell’inferno non sopporta gli inni! Erano milioni di creature affascinanti, un soave concerto spirituale, la forza e la pace, le nobili ambizioni, che so io?
Le nobili ambizioni!
Ed è ancora la vita! - Se la dannazione è eterna! Un uomo che vuole mutilarsi è ben dannato, non è vero? Io mi credo in inferno, dunque ci sono. È l’esecuzione del catechismo. Io sono schiavo del mio battesimo. Genitori, voi avete fatto la mia disgrazia e voi avete fatto la vostra. Povero innocente! L’inferno non può attaccare i pagani. - È la vita ancora! Più tardi, le delizie della dannazione saranno più profonde. Un crimine, presto, che io caschi dal nulla, nel nome della legge umana.
Taci tu, ma taci tu!... È l’onta, il biasimo, qui: Satana che dice che il fuoco è ignobile, che la mia collera è orribilmente scempia. - Basta!... Errori che mi suggeriscono, magie, profumi falsi, musiche puerili. - E dire che reggo la verità, che io vedo la giustizia: io ho un giudizio sano e fermo, io sono pronto per la perfezione... Orgoglio. - La pelle della mia testa si secca. Pietà! Signore, io ho paura. Ho sete, tanta sete! Ah! l’infanzia, l’erba, la pioggia, il lago sulle pietre, Il chiaro di luna quando il campanile suonava le dodici... il diavolo è sul campanile, a quest’ora. Maria! Santa
Vergine!... Orrore della mia stupidità.
Laggiù, non ci sono delle anime oneste, che mi vogliono bene... Venite... Io ho un cuscino sulla bocca, loro non mi sentono, sono dei fantasmi. Poi, nessuno non pensa mai ad altri. che non ci si avvicini. Io sento lo sbruciacchiato, è certo.
Le allucinazioni sono innumerevoli. È proprio quello che io ho sempre avuto: più nessuna fede nella storia, l’oblio dei principi. Me ne starò zitto: poeti e visionari saranno gelosi. Io sono mille volte il più ricco, siamo allora avari come il mare.
Ah questa! l’orologio della vita s’è bloccato or ora. Io non sono più al mondo. - La teologia è seria, l’inferno è certamente in basso - e il cielo in basso. - Estasi, incubo, sonno in un nido di fiamme.
Che malizie nell’attenzione nella campagna... Satana, Ferdinando, corre con i grani selvaggi... Gesù cammina sui rovi porporini senza piegarli... Gesù camminava sulle acque irritate. La lanterna ce lo mostra ritto, bianco e con le trecce brune, sul fianco di un’onda di smeraldo...Io vo a svelare tutti i misteri: misteri religiosi o naturali, morte, nascita, avvenire, passato, cosmogonia, nulla. Io sono maestro in fantasmagorie.
Ascoltate!
Io ho tutti i talenti! - Non c’è nessuno qui e c’è qualcuno: io non vorrei sperperare il mio tesoro. - Si vuole dei canti negri, delle danze di ucrì? Si vuole che io sparisca, che io mi tuffi alla ricerca dell’anello? Si vuole? Io farò dell’oro, delle medicine.
Fidatevi dunque di me, la fede conforta, guida, risana.
Tutti venite, - anche i bambini, - che io vi consoli, che si espanda per voi il suo cuore, - il cuore meraviglioso! - Poveri uomini, lavoratori! Io non chiedo delle preci; con la vostra fiducia solamente, io sarò felice.
- E pensiamo a me. questo mi fa poco rimpiangere il mondo. Io ho la fortuna di non soffrirne più. La mia vita non fu che dolci follie, è deplorevole. Bah! facciamo tutte le smorfie immaginabili. Decisamente noi siamo fuori dal mondo. Più alcun suono. Il mio tatto è scomparso. Ah! mio castello, mia Sassonia, mio bosco di salici. Le sere, i mattini, le notti, i giorni...
Come sono stanco!
Io dovrei avere il mio inferno per la collera, il mio inferno per l’orgoglio, - e l’inferno della carezza; un concerto d’inferni. Io muoio di stanchezza. È la tomba, me ne vado ai vermi, orrore dell’orrore! Satana, burlone, tu vuoi dissolvermi, con i tuoi incanti. Lo reclamo. Lo reclamo! un colpo di forca, una goccia di fuoco. Ah, risalire alla vita! Gettare gli occhi sulle nostre deformità. E quel veleno, quel bacio mille volte maledetto! La mia fiacchezza, la crudeltà del mondo! Mio Dio, pietà, nascondimi, mi comporto troppo male! - Io sono nascosto e non lo sono. È il fuoco che rimonta con il suo dannato.

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versi, copyright, progetto pompadour

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versi, cest moi, progetto pompadour

Postato da: Poetapunk a 21:54 | link | commenti (4)
progetto pompadour

Nuovo Progetto Pompadour: poesia visiva

Riconosciti Sei tu questa adorabile persona sotto il grande cappello di paglia
Ecco l'ovale del tuo viso Occhio Naso
Bocca Il tuo delizioso collo un poco più in basso il tuo cuore che batte
Ecco infine l'imperfetta immagine del tuo adorato busto visto come attraverso una nuvola.

Postato da: Poetapunk a 19:45 | link | commenti (4)
progetto pompadour

Nuovo Progetto Pompadour:





Questo piccolo progetto forse uscirà solo a Parma.
Testo + foglia raccolta dalla strada.
Il lavoraccio è la scrittura. Ogni foglia richiede parecchio tempo.

Postato da: Poetapunk a 18:29 | link | commenti (7)
versi, progetto pompadour

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marca,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi fa della televisione il suo guru.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco e i puntini sulle 'i'
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso.

Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare;
chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità.

Pablo Neruda

Postato da: Poetapunk a 15:21 | link | commenti (7)
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Postato da: Poetapunk a 15:18 | link | commenti
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Postato da: Poetapunk a 17:47 | link | commenti (2)
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E' partito il

Postato da: Poetapunk a 16:38 | link | commenti (27)
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